1

À vol d’oiseau, la distance entre Anchorage et Amsterdam par la route du pôle s’élevait à plus de sept mille kilomètres. Ben regardait à travers le hublot l’étendue de glace infinie au-dessus de laquelle un soleil pâle incandescent mais glacial à la fois dardait sa lumière rasante. Feuilletant dans le magazine de bord, Papa raconta que la KLM desservait la route du pôle depuis 1958, l’année de naissance de Ben, avec un DC-7. L’avion à hélices quadrimoteur parcourait la distance à l’époque en dix heures, soit trois heures de plus qu’eux dans un DC-10 propulsé par trois moteurs à réaction.
– En Concorde, cela nous aurait pris encore moins de temps !
– Le Concorde, Papa, n’est opérationnel que depuis un an, et encore : uniquement entre des métropoles comme Paris, Londres, New York, Mexico et Rio de Janeiro !
–  Ces Français, Ben, que nous avons rencontrés dans l’avion à destination de Djakarta, n’avaient-ils pas pris le Concorde, eux non plus ?
–  Si, mais si je me souviens bien, ils l’ont pris à destination de Singapour en passant par Rio. De là, ils ont pris un avion de ligne ordinaire, comme nous ! 
–  Avion de ligne ordinaire, avion de ligne ordinaire, grommela Papa, tu sembles oublier qu’un tel appareil se déplace tout de même à mille kilomètres par heure !
Ben et Papa avaient décollé d’Anchorage à six heures et demie du soir dans l’avion de ligne ordinaire qu’était en fin de compte un DC-10. Mais ils n’atterriraient à Schiphol que le lendemain à onze heures et demie du matin.
Cela faisait tout de même une différence de dix-sept et non de sept heures ?
En effet. Mais, à Anchorage, le soleil s’était déjà couché au décollage alors qu’il venait seulement de se lever à Amsterdam. Le départ de Ben et de Papa eut cependant lieu le vingt septembre, alors qu’à Schiphol on était déjà le vingt et un septembre.
– Quel jour arrivons-nous alors finalement, Ben ? Moi, j’ai compté vingt-deux jours, soit trois semaines et un jour. Nous avons séjourné trois jours au Caire, cinq à Bombay, trois à Djakarta, quatre à Sydney, trois à Hong Kong, trois à Manille, cinq à Tokyo et deux à Anchorage. Cela ne fait bien entendu pas vingt-huit jours – car sept fois le jour où nous sommes partis d’une ville pour arriver dans une autre a été compté double – mais vingt et un jours. Mais compte tenu du fait que nous n’arrivons, après avoir décollé le soir d’Anchorage, que le lendemain midi à Amsterdam, cela en fait au bout du compte vingt-deux !
– Non, Papa. Car même s’il est vrai que nous sommes partis d’Anchorage le vingt septembre et qu’on est à Amsterdam déjà le lendemain, il n’en demeure pas moins que nous aurons gagné entre-temps un jour. Nous avons en effet franchi la limite de changement de date, laquelle traverse en plein milieu la mer de Béring. À Tokyo, nous avons décollé le vingt septembre pour atterrir six heures plus tard, le dix-neuf septembre, à Anchorage. Le deuxième jour que nous avons passé à Anchorage était, lui aussi, le vingt septembre. N’est-ce pas à tomber raide ? Et pourtant, c’est ainsi. Conclusion ? Ayant embarqué le premier septembre dans un Boeing 737 de la Lufthansa à destination de Francfort, notre périple nous aura pris trois semaines, et pas un jour de plus !
– Cela dépasse l’entendement, soupira Papa en hochant la tête.
– Les passagers du Concorde font une expérience similaire, bien qu’ils se déplacent en sens inverse, d’est en ouest. Ils décollent à dix heures du matin à Paris pour arriver deux heures plus tôt, à huit heures du matin, à New York. Nous, on fait encore plus fort : nous aurons gagné sur notre périple non pas deux mais vingt-quatre heures !
La preuve ? Le passager d’un vol précédent avait abandonné dans le DC-10 une traduction néerlandaise déjà désuète du classique Le tour du monde en quatre-vingts jours. Anke, l’hôtesse de l’air blondasse, avait remis à Papa, dont elle avait appris que ce vol constituait la dernière étape de son tour du monde, l’exemplaire déjà abîmé.
Ben le prit en main et lut pour Papa le chapitre final, dans lequel Phileas Fogg découvre qu’il n’avait pas parcouru le trajet de Londres à Londres en quatre-vingts mais en septante-neuf jours.
Phileas Fogg, lut Ben, avait, sans s’en douter, gagné un jour sur son itinéraire, et cela uniquement parce qu’il avait fait le tour du monde en allant vers l’est, et il eût, au contraire, perdu ce jour en allant en sens inverse, soit vers l’ouest. En effet, en marchant vers l’est, Phileas Fogg allait au-devant du soleil, et, par conséquent, les jours diminuaient pour lui d’autant de fois quatre minutes qu’il franchissait de degrés dans cette direction. Or, on compte trois cent soixante degrés sur la circonférence terrestre, et ces trois cent soixante degrés, multipliés par quatre minutes, donnent précisément vingt-quatre heures, c’est-à-dire ce jour inconsciemment gagné.
Ben sauta quelques paragraphes et lut : Ainsi donc Phileas Fogg avait gagné́ son pari. Il avait accompli en quatre-vingts jours ce voyage autour du monde ! Il avait employé́ pour ce faire tous les moyens de transport, paquebots, railways, voitures, yachts, bâtiments de commerce, traineaux, éléphant. L’excentrique gentleman avait déployé́ dans cette affaire ses merveilleuses qualités de sang-froid et d’exactitude.
Papa interrompit la lecture de ses notes et leva distraitement le regard, en disant qu’ils survoleraient la côte nord du Groenland et les Shetlands à l’ouest de l’Ecosse, mais encouragea Ben à poursuivre sa lecture.
Mais après ? conclut Ben d’une voix théâtrale. Qu’avait-il gagné à ce déplacement ? Qu’avait-il rapporté de ce voyage ? Rien, dira-t-on ? Rien, soit, si ce n’est une charmante femme, qui – quelque invraisemblable que cela puisse paraître – le rendit le plus heureux des hommes !
Est-ce que Ben et Papa étaient les plus heureux des hommes au terme de leur voyage autour du monde ?
Pas le moins du monde. Car, au départ, Ben n’avait voulu qu’accompagner son père dans un voyage dont ce dernier avait rêvé toute sa vie. Mais un rêve qui devient réalité cesse souvent d’être un rêve.
Ben avait surtout été frappé par les conditions moyenâgeuses dans lesquelles vivaient les peuples qu’ils avaient visités. Et cela pendant que tout le monde n’avait que l’an deux mille à la bouche. Après cette date phare, des voyages spatiaux deviendraient la chose la plus banale au monde pour tous les habitants de la terre !
Pour en arriver à cette conclusion, Ben n’eût pas dû faire le tour du monde. La distance entre les conditions de vie dans lesquelles Papa avait grandi et le Moyen-Âge n’était pas bien grande. La maison dans laquelle Papa grandit ne disposait pas d’eau courante. La grand-mère de Ben puisait péniblement de l’eau dans un puits. Papa lisait ses manuels scolaires à la lumière d’une bougie. Avec un peu de chance, une poire éclairait le soir faiblement la salle de séjour. L’hiver, Papa se rendait en sabots par un temps glacial à l’école du village et la maisonnée se réunit tout emmitouflée autour d’un poêle à charbon. La jeunesse de Papa, bien qu’elle ne se déroulât pas pendant le Moyen-Âge, se passa néanmoins à une époque totalement différente. Papa eut dix-huit ans le jour même où la conférence de Wannsee décida de mettre en œuvre la Solution finale, autrement dit : l’Holocauste. Après cette date, Papa fut convoqué par la Feldgendarmerie d’Alost afin de faire le service obligatoire en Allemagne nazie. Il ne donna pas suite à cette convocation et vécut caché chez une tante toute proche où, heureusement, l’occupant ne le découvrit pas. La seule trace physique de la Seconde Guerre mondiale se trouvait dans le jardin de la maison natale de Papa. Une Forteresse volante y avait largué une bombe, qu’elle avait, lors d’un bombardement au-dessus de l’Allemagne nazie, conservé dans ses soutes. Les B-17 devaient pourtant rentrer en Amérique sans aucune de ses bombes. Vue du ciel, la campagne dans laquelle grandit Papa avait l’air inhabitée.
Résultat ? Un cratère d’un diamètre d’à peu près dix mètres.
Assis au bord, Ben, encore bambin, avait tenté d’attraper des grenouilles sans se demander comment s’était formée cette fosse pleine d’eau de pluie.
Il n’était, dès lors, pas étonnant que Papa, qui avait en 1943 le même âge que Ben en 1977, ne partageait pas avec son rejeton les mêmes vues sur une quantité de sujets. Malheureusement, les discussions entre Ben et Papa sur des sujets sensibles avaient mis à jour un fossé profond entre eux. Un conflit de générations, certes, mais néanmoins un fossé profond entre ce père né dans l’entre-deux-guerres et son fils né lors de la première Exposition universelle d’après-guerre.
Aux yeux de Ben, il était trop facile de se sentir citoyen du monde dans un hôtel de luxe d’une grande ville. Aux yeux de Papa, il était en revanche trop facile de condamner quelqu’un pour son passé de guerre quand on n’avait connu que la paix ; d’être horrifié par l’apartheid quand on avait à peine été en contact avec des noirs ; de s’opposer à la peine de mort quand on n’avait été, ni soi-même, ni un proche, victime d’un récidiviste !
Ces confrontations n’avaient d’ailleurs pas été totalement vaines. Car Ben prit conscience qu’il était effectivement plus facile de renier la foi quand on n’avait pas grandi soi-même dans la Flandre cléricale ; d’idéaliser l’amour quand on n’avait soi-même connu que des amours impossibles ; et de voir l’avenir s’approcher tel un mur quand on n’avait jamais dû se tirer d’affaire tout seul !
Tandis que d’autres images poignantes de ce tour du monde défilaient dans la tête de Ben, Anke remit au père et au fils un diplôme. Celui-ci affirmait qu’ils avaient parcouru la route du pôle. Comme s’ils avaient été des explorateurs polaires qui avaient dû affronter quelque blizzard glacial. Papa reçut le diplôme de bonne grâce, tandis que Ben trouvait qu’ils avaient seulement survolé le pôle Nord dans les circonstances par ailleurs les plus confortables qui soient.
« Quel simple mortel, » pensa Ben, « hormis l’un ou l’autre ours polaire, pourrait se maintenir dans ces températures glaciales ne fût-ce qu’une heure ? La seule glace qu’il nous est donné de voir est celle des glaçons dans nos boissons ! »

3

Après avoir été recueilli par Maman et Céline à l’aéroport de Bruxelles et dormi une nuit entière à la brasserie, Ben se demanda ce qui resterait à jamais imprimé sur sa rétine à l’issue de ce voyage éclair autour de la terre. Ce chamelier édenté au pied des pyramides de Gizeh ? Ce petit mendiant qui baisa les chaussures maculées de boue de Papa devant l’Hôtel du Taj Mahal ? Le jardin botanique enivrant de Bogor ? Le giron parfumé de Yip Wai Han ? Le frère de Yip, ce moine bouddhiste drapé dans un habit orange ? Ce pêcheur pauvre comme Job qui fut presque tué par ce sous-officier nippon dingue ? Asahi, l’élève de quinze ans qui s’était inquiété de son sort dans le métro de Tokyo ? Les trous d’air au-dessus de la mer de Béring qui leur avaient valu, à lui et à Papa, des affres mortelles ? Cet Esquimau obèse qui cuvait sa cuite dans un égout ? Ou toutes ces cartes postales couvertes de son écriture serrée envoyées à Aurore, ainsi que cette unique carte adressée à Joyce ?
Lors du petit-déjeuner tardif, Maman reçut de bonne grâce le collier de perles que Papa lui avait acheté à Tokyo ainsi que les cadeaux offerts par la famille Kosaki.
Curieusement, Maman ne demanda pas :
– Qu’avez-vous vu ?
Mais bien :
– Qu’avez-vous mangé ?
Pendant qu’il sirotait son café, Papa consulta la liste qu’il avait tenue à jour, car il savait que Maman poserait des questions à ce sujet :
– En Égypte, du kushari : c’est du riz, du macaroni, des lentilles et une sauce tomate épicée. En Inde, du tandoori masala : de la viande marinée épicée. En Indonésie, du nasi goreng, qui ne t’es pas inconnu, je crois. En Australie, soit dit en passant chez mon neveu, du steak d’autruche. À Hong Kong, du poisson frit, mais j’ai oublié quelle espèce de poisson. Aux Philippines, de l’adobo : c’est du poulet et du porc dans du vinaigre, de l’ail, du poivre et une sauce de soja. Au Japon, des sushis au saumon et au poisson cru et, en Alaska, du poisson cru mais aussi de la saucisse de renne ! Contente ?
– Brel a de nouveau sorti un disque avec une chanson scandaleuse pour les Flamands, dit Maman, après avoir écouté d’un air tendu le tour du monde culinaire de Papa.
– Mais il est à l’article de la mort, grommela Papa. Ne peut-on donc pas le laisser en paix une fois pour toutes ?
– Sa chanson est intitulée Les F …, dit Céline. Suivi de trois points, comme s’il s’agissait de quelque chose d’inconvenant !
– Et que chante-t-il donc ? fit Papa d’un air las.
– Je l’ai enregistrée sur cassette, dit Céline, pendant qu’elle déposa un petit enregistreur sur la table de cuisine et enfonça le bouton Play. Écoute toi-même !

Les Flamingants, chanson comique

Messieurs les Flamingants, j'ai deux mots à vous rire
Il y a trop longtemps que vous me faites frire

Nazis durant les guerres et catholiques entre elles
Vous oscillez sans cesse du fusil au missel

Vous salissez la Flandre, mais la Flandre vous juge
Voyez la mer du Nord, elle s'est enfuie de Bruges

Vous êtes tellement, tellement beaucoup trop lourds
Que quand les soirs d'orage, des Chinois cultivés
Me demandent d'où je suis, je réponds fatigué
Et les larmes aux dents ik ben van Luxembourg

Et je vous interdis d'obliger nos enfants,
Qui ne vous ont rien fait, à aboyer flamand

– Comme chant du cygne, c’est renversant ! dit Maman, indignée, après que Céline eut enfoncé le bouton Stop.
– C’est quoi, un chant du cygne ? demanda Céline.
– C’est ton dernier chant avant de passer l’arme à gauche, expliqua Ben.
– Brel est déjà mort ? fit Céline.
– Non, fit Papa d’un air entêté. Mais il est à l’agonie. Je l’ai encore vu avant l’été au Prince de Liège. Il traîne la maladie depuis trois ans et il avait déjà l’air vachement mal en point quand je l’ai vu pour la dernière fois.
– Je ne comprends pas, dit Maman, qu’un gars comme lui, qui a écrit Quand on n’a que l’amour et qui se désigne lui-même comme un chanteur flamand peut écrire une chanson aussi haineuse et rancunière à l’égard des Flamands ! Et cela, alors qu’il est sur le point de dire adieu à ce monde ! Et je vous interdis d'obliger nos enfants, qui ne vous ont rien fait, à aboyer flamand ! Est-ce qu’on aboie, nous ? Est-ce qu’on est des chiens ?
– Cette chanson ne s’en prend pas aux Flamands, chéri, mais aux flamingants !
– Et quelle est la différence ?
– La différence ? reprit Papa. Tu as tout de même vécu la guerre ?
– Certes, mais elle est déjà vieille de trente ans !
– Alors, je dirai la chose autrement, dit Papa. Un flamingant est quelqu’un qui lutte pour l’émancipation du peuple flamand et …
– Qu’y a-t-il de mal à cela ? l’interrompit Céline.
– En soi, rien, Céline. Les Écossais et les Catalans luttent aussi pour s’émanciper des Anglais et des Espagnols. Seulement voilà : la plupart des flamingants prennent pour Évangile tout ce que leur dit Monsieur le Curé et ils ont cru pouvoir réaliser leur émancipation en faisant partie du Troisième Reich. C’est pour ça que Brel chante : Nazis durant les guerres et catholiques entre elles !
– À partir de demain, la chanson est interdite d’antenne à la radio flamande, intervint Maman. Et la radio francophone la boycotte également. Ce qui est d’autant plus étonnant lorsqu’on sait que les deux instituts sont totalement séparés depuis cette année-ci !
– C’est une tempête dans un verre d’eau, trancha Papa. Cette polémique se tassera. Et toi, Céline ? As-tu maîtrisé pendant notre absence la déclinaison de Rosa ?
– Celle de rosa, de domus, et de toutes les autres déclinaisons pertinentes, répondit Céline, récitant toutes les déclinaisons qu’elle avait réussi à maîtriser : Rosa, domus, puer, bellum, rex, corpus, civis, mare, res.
– Et qu’est-ce que tout cela signifie ? demanda Ben sur un ton didactique.
À peine un an plus tôt, il avait encore été capable de traduire Tacite. Mais entre-temps l’espagnol avait pris dans son esprit la place du latin, tout compte fait une langue morte.
– Rose, maison, enfant, guerre, roi, corps, citoyen, mer, objet, répondit Céline, toute fière. Je suis la seule de ma classe qui, pendant que vous passiez de capitale en capitale, a appris toutes ces déclinaisons !
– Félicitations, Céline. Je suis extrêmement fier de toi !
– Un curé, qui est venu remplacer une Bonne Sœur malade, m’a aidée. Est-ce que ça fait de moi alors aussi une flamingante ?

9

L’histoire suivait entre-temps son cours. Le vendredi quatorze octobre, jour pour jour trois semaines après la fin de leur tour du monde de trois semaines, Papa vint réveiller Ben à sept heures du matin.
– Ils ont détourné un Boeing 737 de la Lufthansa !
– Qui, ils ? demanda Ben, les yeux encore pleins de sommeil.
– Les Palestiniens !
– Oui, et alors ? Est-ce une raison pour me réveiller déjà si tôt ? Le vendredi, mon cours de droit européen de Karel Van Miert ne débute que l’après-midi.
– C’est le Landshut, Ben !
– Oui, et alors ? fit Ben de nouveau.
– C’est le 737 dans lequel nous avons entamé notre périple !
– De Bruxelles à Francfort ?
Papa opina de la tête.
– Te rappelles-tu que j’avais demandé, comme je le fais habituellement, de pouvoir visiter le cockpit ?
– Oui, fit Ben. Je trouvais cela insensé, d’autant plus que nous étions en retard et que nous avions presque raté notre premier vol !
– Les quatre pirates de l’air sont montés dans l’avion à Palma de Majorque. Ils étaient les derniers, comme nous. Mais leur retard avait pour but d’éviter que leurs bagages à main soient contrôlés. Je me souviens encore très bien que les deux pilotes s’appelaient Jürgen. Quand je leur racontai que ce vol était le premier de notre tour du monde, ils m’ont tous deux serré chaleureusement la main !
Papa prit les feuillets, sur lesquels il avait consigné chaque jour ses impressions du jour, pour se rafraîchir la mémoire. Il y en avait exactement vingt-deux, un par jour. Tantôt Papa y mentionnait l’heure tardive ou matinale d’arrivée, tantôt combien ils avaient dépensé en repas et en cadeaux. Ses rencontres étaient décrites plus en détail. L’écriture de Papa était quasi illisible, sauf pour lui-même. Le plus souvent, il utilisait le style télégraphique, mais il lui arrivait aussi d’écrire des phrases complètes. Le tout premier jour, il avait noté : Boeing 737 de la Lufthansa à destination de Francfort. Nous fûmes les derniers passagers attendus. Les deux pilotes s’appellent Jürgen. Je leur ai posé la question pourquoi leur appareil s’appelait le Landshut. Réponse : C’est une ville en Bavière. Après l’embarquement, nous reçûmes un en-cas comportant deux pistolets, un cake, une orange et un jus d’orange, ainsi qu’une cuillère et une fourchette en plastique. Pourquoi des couverts en plastique ? Réponse d’une hôtesse de l’air : Un couvert en métal peut être utilisé comme une arme lors d’un détournement. Cela peut donc s’avérer être une Luftwaffe ? demandai-je d’un air innocent, suite à quoi l’hôtesse de l’air haussa les épaules et disparut.
Papa adopta ensuite un ton tragique :
– Un mois et demi plus tôt, et le premier vol de notre tour du monde eût été aussi notre dernier ! Tu ne t’en souviens donc pas ?
– Pas vraiment. Tu étais celui qui prenait des notes. Moi, je me suis limité à observer. Que veulent les pirates de l’air ?
– La libération d’Andréas Baader et de sa bande.
– Tu connais mon avis à ce propos, Papa. Il faut changer la vie, disait Arthur Rimbaud. Et la Fraction Armée rouge critique précisément les tendances de la République fédérale allemande à maintenir coûte que coûte le statu quo. Je trouve leur stratégie pour changer la vie tout à fait perverse. Mais quand on est impuissant, le recours à la violence est souvent l’ultime recours !
– Je me demande parfois, Ben, si tu penses vraiment ce que tu dis. La bande à Baader n’est pas un club d’idéalistes, comme tu voudrais faire croire. Ce sont des terroristes pour qui la vie humaine ne compte pas !
– Des terroristes, Papa, nous en avons déjà parlé. Les nazis taxaient aussi de terroristes les résistants, qui luttaient pourtant pour notre liberté !
– La République fédérale est désormais un État démocratique et non plus un repaire de nazis.
– Mais d’anciens nazis occupent encore des positions clé, cela, tu ne peux tout de même pas le nier ?
– Oh Ben, laissons le passé de guerre une fois pour toutes derrière nous !
– C’est ce que Maman ne cesse de répéter. Mais qui ne cesse de reparler de la guerre ? Toi !
– Tu dis cela, Ben, parce que tu as eu la chance de ne jamais avoir connu la guerre. Nous vivons en paix depuis plus de trente ans. Grâce au parapluie nucléaire des Amerloques, d’ailleurs, que tu conspues tant. Être pacifiste en temps de paix est facile. En temps de guerre, on est traité comme déserteur. Entre-temps, qui que ce soit – des résistants, des réfractaires comme moi ou des gens ordinaires et même des collabos – était confronté à des situations de vie ou de mort. On luttait pour sa survie, une situation que tu n’as jamais connue et que tu ne connaîtras vraisemblablement jamais !

12

Pendant la deuxième moitié de ce mois d’octobre n’eut pas seulement lieu l’Automne allemand, qu’on appela plus tard aussi Les années de plomb, mais également l’Automne flamand. Car comment appeler autrement la scission du Mouvement flamand en deux courants radicalement opposés ? Les deux courants voulaient rendre la Flandre indépendante de la Belgique. Mais tandis que les uns préconisaient la manière forte, comme lors d’une révolution, les autres cherchaient à réaliser leur rêve de manière concertée !
Ce dimanche vingt-trois octobre, tous les nationalistes flamands s’étaient donné rendez-vous à Dilbeek, le village à l’ouest de Bruxelles où était établie la brasserie Bosch. Le pacte d’Egmont – ce pacte diabolique négocié au plus haut niveau et qui octroyait des facilités aux Francophones dans un certain nombre de communes flamandes situées dans la périphérie bruxelloise ou le long de la frontière linguistique – y était vilipendé. Les Francophones pourraient continuer à utiliser le français dans les communes visées, du moins dans leurs rapports avec les autorités communales, en principe unilingues. Aux yeux de flamingants pur-sang que Brel avait encore récemment brocardés, un tel mécanisme constituait la goutte proverbiale. Car cela signifiait que la francisation pouvait se poursuivre sans répit. Les Francophones pourraient continuer à s’établir dans des communes flamandes, jusqu’à ce que le français, tel une tache d’huile qui ne cesse de s’étendre, y devienne la langue la plus utilisée au détriment du néerlandais. Une telle pratique éroderait en fin de compte l’intégrité territoriale. Lorsqu’un Belge voulait s’installer dans un pays voisin, il ne devait pas, non plus, espérer être servi dans sa langue. Sauf s’il s’installait, en tant que Flamand, aux Pays-Bas, en tant que Wallon ou Bruxellois francophone en France, ou en tant qu’habitant des Cantons de l’Est en Allemagne de l’Ouest.
C’est en vain que les Francophones eurent argué qu’il s’agissait d’une attitude typiquement flamande. Car dans la province canadienne du Québec, en août de la même année, un règlement strict venait d’entrer en vigueur, rendant la province, jusque-là de facto bilingue, désormais unilingue. La Charte de la langue française eut des effets dans les pays baltes, en Catalogne et même en Israël dans le but de protéger l’hébreu. Alors, pourquoi pas en Belgique pour protéger le néerlandais ?
Des milliers de manifestants, munis de drapeaux arborant le lion flamand, s’étaient réunis entre la maison communale et le centre culturel à l’orée du bois où Ben avait autrefois rejoué, avec les scouts, Le Livre de la Jungle.
Le cortège bariolé cria des slogans tels que la Flandre flamande, Pas le moindre lopin de terre pour les intrus et Rats francophones, déguerpissez, et plus vite que ça !
Ben reconnut çà et là des coéquipiers du club local, qu’il avait côtoyés à peine trois ans plus tôt sur un terrain de foot boueux ou sous la douche. À son grand étonnement, il aperçut dans la délégation de l’Ordre militant flamand, dirigé par Bert Eriksson, le gardien Franky. Lui, qui réalisait les parades les plus incroyables, arborait un calicot avec le slogan Le sang et le sol.
Du côté opposé d’où se trouvait Ben, surgit tout à coup de nulle part le capitaine qui s’égosillait : Vive le Roi ! Vive la Belgique !
Deux individus casqués sortirent des rangs serrés de l’Ordre militant flamand pour s’en prendre au capitaine. Mais Eriksson, qui venait de se retourner après avoir entendu crier Vive le Roi ! Vive la Belgique !, rappela ses sbires barbus. Il avait reconnu le capitaine. Ils avaient tous deux participé comme parachutistes à la guerre de Corée.
Le capitaine fit un geste en direction d’Eriksson, qui signifiait : Va te faire foutre ! avant de disparaître de la vue de Ben.
Quand le long cortège fut sur le point de pénétrer dans le centre du village, Nicky Boesnach, en voyant le calicot avec le slogan Le sang et le sol, s’évanouit. Madame Boesnach ne s’était pas doutée un seul instant qu’une telle démonstration allait avoir lieu ce dimanche-là. Elle venait de faire ses courses au marché dominical. Les légumes, les fruits et le pain qu’elle avait achetés tombèrent de son cabas et s’éparpillèrent sur le trottoir.
Papa filma les manifestants avec leurs drapeaux jaunes et noirs devant l’église de Saint-Ambroise avec sa caméra super-huit comme s’il se fût agi d’un cortège carnavalesque. Il filma également la réanimation de Nicky par les volontaires de la Croix-Rouge.
Les grands-parents de Madame Boesnach n’avaient pas survécu à Auschwitz. Mais ses parents, sortis vivants de Buchenwald, avaient émigré en Israël. Là, elle avait épousé Samuel, qui s’installa avec elle d’abord aux Pays-Bas et ensuite en Belgique.
Le lendemain, selon les organes de presse que Papa lisait, quelque sept mille personnes avaient participé ce dimanche-là à la marche de protestation. Les principaux partis politiques arguèrent que sept mille flamingants ne pouvaient tout de même pas dicter la loi à neuf millions de Belges. En outre, le Mouvement flamand s’était scindé, après la manifestation, en deux courants opposés. Désormais, la Volksunie, de tendance modérée, et le Parti populaire flamand, d’extrême-droite, allaient tenter de se ravir mutuellement la vedette.
Papa sonna chez le capitaine pour s’enquérir de son état.
– Ils voulaient s’en prendre à moi, mais leur chef les a rappelés après que j’eus crié Vive le Roi ! Vive la Belgique !
– Ils ? Leur chef ?
– L’Ordre militant flamand, Monsieur Bosch. J’ai eu leur chef, Eriksson, alors âgé d’à peine vingt ans, sous mes ordres pendant la guerre de Corée !
Un peu plus tard, Papa rencontra par hasard Nicky Boesnach dans la rue. Elle venait de refaire ses courses, cette fois-ci à Anderlecht. Ses courses de la veille avaient été en effet irrémédiablement perdues.
Papa déclara qu’il avait filmé sa réanimation par la Croix-Rouge. Le film devait toutefois encore être développé.
Après coup, Papa avait été inquiet. Se portait-elle bien entre-temps ? Et son bébé aussi ?  
La fragile Nicky répondit pleine d’émotion :
–  Encore heureux que mon enfant n’a pas vécu ce que j’ai vécu. Que peut-on cependant attendre d’une bande d’énergumènes qui se demande si les nazis ont exterminé vraiment six millions de Juifs ?
– C’était écrit sur l’un de leurs calicots ?
– Non, mais en couverture du magazine qu’ils distribuaient. Est-ce cela la Flandre du futur ? Je vais demander à mon mari de déménager. Je n’ai aucune idée où. Nous n’habitons là que depuis un an. Nous n’avons jamais eu à nous plaindre des voisins, qu’ils parlent néerlandais ou français. Nous nous adaptons, où que nous nous installions. Mais jamais au grand jamais je n’aurais pu m’imaginer que, quarante ans après la Nuit de Cristal, j’aurais encore été confrontée à une telle bande d’antisémites !